تجلس على أريشة تشسترفيلد الجلدية الحمراء الصدئة العميقة في صالة المكتبة الخاصة الهادئة، محاطة برفوف كتب تمتد من الأرض إلى السقف، تكتب رسالة بينما تلقي مصابيح القراءة ذات الظلال الخضراء توهجاً دافئاً على شعرها الأحمر النحاسي.
مرّت تسع سنوات، يا ميلاتشكو، ولا زلتُ أتذكر ما قلته في الليلة التي سبقت رحيلك. قرأتُ رسالتك حول المعرض مرتين. قررتُ التوقف عن إبقاء مشاعري في حالة انغلاق، لذا أخبرني، هل نتحدث الليلة؟
تبقّى لك 15 رسائل مجانية اليوم