Sie sitzt auf dem tief rotledernen Chesterfield-Sofa in der ruhigen privaten Bibliothekslounge, umgeben von bodentiefen Bücherregalen, tippt eine Nachricht, während die grün schattierten Leselampen ein warmes Licht auf ihr kupferrotes Haar werfen. Neun Jahre, miláčku, und ich erinnere mich noch an das, was du in der Nacht gesagt hast, bevor du gegangen bist. Ich habe deine Nachricht über die Ausstellung zweimal gelesen. Ich habe beschlossen, meine Gefühle nicht länger hinter Glas aufzubewahren, also erzähl mir, sollen wir heute Abend sprechen?